Gianluca's profileGianluca - L'angolo dell...PhotosBlogListsMore  |  Tools Help |
Benvenuto nel mio Spaces!
amministratore soacewrote:
CIAO!! LO SAPEVI KE E STATO REALIZZATO IL NUOVO PORTALE ?? dai su dacci un okkiata...
GUARDI LA TV , CHATTI , GUARDI FILM APPENA USCITI NELLE SALE ..E TUTTO gratuito ovviamente anche tanta musica..abbiamo selezionato un video per te
June 9
ŘäЧ.ÖҒ.Ľiġђτ .wrote:
VIENI A TROVARCI
June 8
Azhariel ...wrote:
May 29
Azhariel ...wrote:
May 18
вℓα¢к dєviℓwrote:
Preview of how the chat group will look on your page:
May 2
Dalìwrote:
Dec. 22
LUIGI CINQUEGRANAwrote:
Dec. 19
o_O.-''-.HoUsEtTiNa_ToSsIcA.-''-
wrote:
Nov. 4
✿ Violet M ✿wrote:
Il tuo blog è stupendo!!
Passa a visitare il mio se ti va Un saluto ♥ Violet
Oct. 29
Irenewrote:
Oct. 13
Woman Foreverwrote:
Aug. 31
irene sweetwrote:
adoro il tuo blog...è favoloso..tante poesie bellissime..e poi anke consigli sui libri sei un grande!passa da me se t va...baci irene
Aug. 30
♪RAMROCK♫ .wrote:
Aug. 23
Lucia profwrote:
Salve..sono passata per caso attraverso google perchè cercavo la tenerezza e ho trovato anche la Speranza..Un grazie Lucia prof
July 30
Woman Foreverwrote:
May 9
alessia tupputiwrote:
grazie per il bellissimo commento che hai lasciato sul mio blog! Parole stupende!
cercherò di seguire i consigli...
buona notte
alessia
May 9
alessia tupputiwrote:
belli gli spunti x i libri...in qst periodo x me è particolarmente importante l'amicizia, quindi l'untimo intervento che hai inserito..beh..penso che cercherò il libro!!
a presto
alessia
May 7
Nana
wrote:
Mi piace un sacco il tuo blog...
abbiamo un sacco di cose in comune...la poesia, la lettura, i film...mi ha sorpreso molto vedere che tra i gruppi musicali ci sono Le orme...
Pensavo che ormai nessuno le ascoltasse più!
passa a trovarmi se ti va!
NaNa
Mar. 19
guidowrote:
Complimenti per il blog. Vedo che la poesia è una parte di te. Se ti va di fare un volo nel mio....potresti leggere qualche mio scritto... A presto
Jan. 12
Dec. 24
Olinda Maravalhaswrote:
  I want wish you a Merry Christmas.
Dec. 13
♥CE vangelist♥wrote:
 Happy Thanks Giving, Be Blessed! xo:) Always, Lynne/CE/Your Friend! xo Please swing by my space and read my blogs and sign my guest books too. ;))) xo
Nov. 17
♥CE vangelist♥wrote:
Hello Gianluca-L'angolo della Poesia!
I just wanted to pop in and Thank You for adding me to your list of Friends and to say that God is good all of the time! Be Blessed always and in all ways! Sincerely, Lynne/CE/Your New Friend xox:))
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Nov. 5
Dianawrote:
Complimenti per il bellissimo blog!!!!
Hai scelto delle poesie bellissime!!!
Se ti va passa anche da me!
Diana
Nov. 4
Lunawrote:
Nov. 3
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Gianluca - L'angolo della PoesiaThe Truth is out There I Want To Bealive ( The X-FILES )/ I will Remember You ( Angel>>Buffy )
July 03 Friedrich Nietzsche - Il sole declina (1)Non a lungo avrai ancora sete, mio cuore bruciato. C’è una promessa nell’aria, mi soffia contro da bocche sconosciute: il grande fresco viene. A mezzogiorno il mio sole era caldo sopra di me. Benvenuti, voi che venite: voi venti improvvisi, voi freschi spiriti del pomeriggio. L’aria corre straniera e pura. Non mi guarda la notte di lato, con un obliquo sguardo di seduzione? Resta saldo, mio cuore ardito, non chiedere perché.Friedrich Nietzsche Il sole declina (1) Non a lungo avrai ancora sete, mio cuore bruciato. C’è una promessa nell’aria, mi soffia contro da bocche sconosciute: il grande fresco viene. A mezzogiorno il mio sole era caldo sopra di me. Benvenuti, voi che venite: voi venti improvvisi, voi freschi spiriti del pomeriggio. L’aria corre straniera e pura. Non mi guarda la notte di lato, con un obliquo sguardo di seduzione? Resta saldo, mio cuore ardito, non chiedere perché. Seamus Heaney - PoscrittoE qualche volta trovate il tempo di andare in auto  ad ovestin County Clare, lungo la Flaggy Shore, a settembre o ottobre, quando il vento e la luce si azzuffano così che da un parte l’oceano è pazzo di schiuma e bagliori, e all’interno fra le pietre la superficie di un lago color ardesia è illuminata dal lampo terrestre di uno stormo di cigni, le piume scompigliate e soffiate, bianco su bianco, le teste adulte dall’aria ostinata sommerse o affioranti o indaffarate sottacqua. Inutile pensare di posteggiare e cogliere la scena più completamennte. Non sei né qua né la, una fretta per cui passano cose note e ignote mentre forti morbide folate prendono l’auto di sbieco e sorprendono il cuore sovrappensiero e lo aprono d’un soffio.
June 22 Marcos Ana - La mia casa e il mio cuore (sogno di libertà)Se un giorno tornerò alla vita la mia casa non avrà chiavi: sempre aperta, come il mare, il sole e l’aria. Che entrino la notte e il giorno, la pioggia azzurra, la sera, il pane rosso dell’aurora; la luna, mia dolce amante. Che l’amicizia non trattenga il passo sulla soglia, né la rondine il volo, né l’amore le labbra. Nessuno. La mia casa e il mio cuore mai chiusi: che passino gli uccelli, gli amici, e il sole e l’aria. June 19 Pierluigi Cappello - AnelloQuando la passione dura, tutto un mondo scomparee la tua mano non è più la tua mano e la mia mano non è più nella tua. Quando sto con il mio silenzio nel tuo il mio silenzio splende di giovinezza e un mondo che era nascosto riappare. Osip Mandel’štamLo dico in brutta copia, a fior di labbra, ché non è ancora venuto il momento: il gioco del cielo irresponsabile si attinge col sudore e l’esperienza... E sotto il cielo dimentichiamo spesso – sotto un purgatoriale cielo effimero – che il felice deposito celeste è una mobile casa della vita. Ghiannis Ritsos - Vetrata del bagnoCome s’era addensata l’aria per il profumo dei mirti e i vapori gonfi. E lui, rinchiuso già nella rete, guardava in alto la finestra. Nel vetro opaco era disegnato il campanile bianco. La corda della campana,presumibilmente tenuta dalla mano invisibile, si agitò d’un tratto e riecheggiò glorioso il suono non recisotra il bagliore delle spade e gli alberi spezzati delle navi che dovevano servire per il ritorno. Lo sai – sussurrò – alla tua mortesopravvive ciò a cui ti sei sostenuto in vita. June 16 Blanca Varela - A rose is a roseimmobile divora luce si apre oscenamente rossa è la detestabile perfezione dell’effimero infesta la poesia col suo arcaico profumo Ghiannis Ritsos - ProspettivaLe nostre case sono costruite su altre case di marmo, allineate,e quelle sopra altre. Le loro fondamenta poggiano su teste di statue erette, senza mani. Così, per quanto in basso, nel campo, sotto gli ulivi, le nostre capanne siano al riparo dal vento,anguste, piene di fumo, con una brocca solo accanto alla porta,è come se abitassi in alto, e tutt’intorno ti rischiara il ventoo a volte credi di essere fuori dalle case, di non avere nessuna casa, e te ne vai tutto nudo, solo, sotto un cielo terribilmente azzurro o bianco, e una statua, talvolta, ti posa leggermente la mano sulla spalla.June 13 Fabio Pusterla - NominatioE portare con sé: la durezza delle montagne, le sterminate pietraie, la solitudine dell’acqua. Gelidamente distante, aliena. Sapere questo, intendo, della sua esistenza. La neve, quella che resta comunque negli anfratti a nord, in forma di luminosa lingua, o guizzo. La stratificazione dello scisto, l’impasto del granito; la corrucciata dolomia. Il lontano, il freddo, l’assenza. Volare il falco altamente. Ghiannis Ritsos - Le vecchieSi legano basso sugli occhi il fazzoletto nero. Hanno una madia, una pignatta; i figli non li hanno. La sera cenano da sole. Non parlano. Sentono il vento che agita il granoturco secco o l’acqua che scava buche nel campo abbandonato risciacquando le ossa dei morti. Sentono anche la luna che tutta notte abbaia alla civetta antica e ogni cosa è così docile come se mancasse da secoli. Ghiannis Ritsos - PressappocoPrende in mano oggetti scompagnati – una pietra, una tegola rotta, due fiammiferi bruciati, il chiodo arrugginito del muro di fronte, la foglia entrata dalla finestra, le gocce che cadono dai vasi annaffiati, quel filo di paglia che ieri il vento portò sui tuoi capelli, – li prende e là nel suo cortile costruisce pressappoco un albero. In questo “pressappoco” sta la poesia. La vedi? June 08 Gertrud Kolmar - Da qualche parte in Russia Da qualche parte in Russia sta la mia anima. Da qualche parte in Russia la bufera manda la neve fin dentro il suo cappotto, piange una campanella al collo del cavallo che traina la slitta. È questa la mia anima. Da qualche parte in Russia un corvo vola sopra i campi bianchi, bianchi, la mia aquila si trascina a fatica l’ala spezzata. Dietro il suo respiro affannoso lunga distilla sopra i campi bianchi un’orma insanguinata. Osip Mandel’štamPer la tua gioia accetta dalle palme di queste mani un po’ di sole e miele: ce l’hanno ingiunto le api di Persefone. Non si può udire l’ombra calzata di pelliccia, o staccare da riva la barca senza ormeggi, o vincere il timore nel folto della vita. Tutto quel che ci resta sono baci villosi come le giovani api che muoiono, volate via dall’arnia. Frusciano nella giungla diafana della notte, gli è patria il fitto bosco del Taigeto, si nutrono di tempo, polmonaria, mentastro. Per la tua gioia accetta il mio dono barbarico: un’arida dimessa collana di api morte che hanno trasformato il miele in sole . May 28 SAFFO - A me pare uguale agli deiA me pare uguale agli dèi SHAKESPEARE - ALL'AMATASe leggi questi versi, May 27 Vicente Aleixandre - VitaUn uccello di carta nel petto May 26 Messaggio da Medjugorje del 25 maggio 2009 "Cari figli, in questo tempo vi invito tutti a pregare per la venuta dello Spirito Santo su ogni creatura battezzata, cosicché lo Spirito Santo vi rinnovi tutti e conduca sulla via della testimonianza della vostra fede voi e tutti coloro che sono lontani da Dio e dal suo amore. Io sono con voi e intercedo per voi presso l’Altissimo. Grazie per aver risposto alla mia chiamata." Yehuda Amichai - Come un capitano Come un capitano, dopo il pranzo di gala, che agli ospiti mostra la sala delle macchine nel ventre della nave (belle donne lo hanno preteso), e per i gradini di ferro li conduce in basso, apre con metallici schianti gli sportelli, li richiude e quelli ammirano tutto il luccichio e tutto quel roteare e quel salire e scendere, cosí faccio vedere ai miei ospiti la stanza dei miei bambini, apro la porta, tacito la
chiudoe sentiamo tre diversi respiri tre ritmi diversi nella stanzetta, che è l’infinito. E una piccola luce azzurrina brilla in alto sopra la
porta.Costantino Kavafis - Quanto piú puoi
Farla non puoi, la vita, come vorresti? Almeno questo tenta quanto piú puoi: non la svilire troppo nell’assiduo contatto della gente, nell’assiduo gestire e nelle ciance. Non la svilire a furia di recarla cosí sovente in giro, e con l’esporla alla dissennatezza quotidiana di commerci e rapporti, sin che divenga una straniera uggiosa. May 22 Edna St. Vincent MillayL’amore
non è cieco. Basta un occhio Agostino Richelmy - Una passante
Un volgere del capo mentre cammini, un sorriso alla luce inseguitrice, e dell’attimo in cima tua bellezza non vista né saputa da altri mai fuorché da questa rima; poi sarai donna d’uno o ruota della vita lontana dalla vetta della gioia terrestre, reietta da ogni sguardo, raccattata da Dio. May 21 Velimir Chlebnikov - Si affilia il filo azzurro delle nottiSi affilia il filo azzurro delle notti, soffia in tutto ciò che v’è di caro, e qualcuno chiamava con languore, pensando alle amarezze della sera. Ciò accadeva quando sulle barche si accendevano tre stelle d’oro, e quando una tuia solitaria distese sopra una tomba i suoi rami. Ciò accadeva quando i titani di scarlatti turbanti si vestivano, e l’impeto illegale d’un monsone era bello, ignorandone il motivo. Ciò accadeva quando i pescatori cantavano parole di Odisseo, e in lontananza sul flutto marino un’ala in alto si levava sghemba. Salvatore Quasimodo - Forse il cuore
Sprofonderà l’odore acre dei tigli nella notte di pioggia. Sarà vano il tempo della gioia, la sua furia, quel suo morso di fulmine che schianta. Rimane appena aperta l’indolenza, il ricordo d’un gesto, d’una sillaba, ma come d’un volo lento d’uccelli fra vapori di nebbia E ancora attendi, non so che cosa, mia sperduta; forse un’ora che decida, che richiami il principio o la fine: uguale sorte, ormai. Qui nero il fumo degli incendi secca ancora la gola. Se lo puoi, dimentica quel sapore di zolfo e la paura. Le parole ci stancano, risalgono da un’acqua lapidata; forse il cuore ci resta, forse il cuore... April 27 Giménez Bartlett Alicia - Il silenzio dei chiostriGiménez Bartlett Alicia - Il silenzio dei chiostri
In sintesiPetra, il poliziotto più duro ed efficiente del distretto di Barcellona, s'è sposata, e contrasta la maliziosa innocenza dei figli del marito Marcos. Anche il vice Garzón s'è sposato, ma lui si sente oppresso dalle infinite attenzioni dell'impeccabile moglie. Perciò, giunge loro come un sollievo amaro questo caso. Un omicidio nel convento delle sorelle del Cuore Immacolato, reso ancor più scabroso dalle modalità in cui sembra avvenuto. Il cadavere di frate Cristóbal dello Spirito Santo è stato ritrovato accanto alla teca che custodiva il Beato Asercio de Montcada. E il corpo sacro, miracolosamente incorrotto, intorno al quale, da esperto di reliquie, lavorava l'erudito cistercense, è scomparso. A intorbidare le piste, deviandole al soprannaturale, vi è poi un enigmatico biglietto: "cercatemi dove più non posso stare". Davanti a Petra e a Garzón si squaderna un ventaglio contraddittorio di ipotesi fantasiose che devono malvolentieri verificare, in un ambiente odoroso di incenso ma alquanto reticente. E sono perfino tentati da una tecnica d'indagine deduttiva che è loro estranea. Ma presto il realismo s'impone: "faccio fatica a credere a ciò che esula dalla mentalità comune", e la coriacea detective e il suo aiutante dai modi spicci e dalle mille fisime, riprendono il metodo abituale, faticoso e di strada.
È Marina, la figlia di otto anni del suo nuovo marito, a lanciare Petra sulle tracce di un assassino. Al convento del Cuore Immacolato, dove la piccola va a catechismo, è stato ucciso frate Cristóbal, monaco cistercense dedito a ricerche di storia sacra. Dalla cappella è scomparso il corpo incorrotto del beato Asercio, meta di pellegrinaggi e visite turistiche. Petra e Garzón si ritrovano ben lontani dai soliti bassifondi. Madre Guillermina, suora basca tutta d’un pezzo, fumatrice incallita, è ben decisa a dirigere le indagini dal suo ufficio surriscaldato al centro di un labirinto di silenziosi corridoi per preservare la pace delle consorelle. Il commissario Coronas richiede la consulenza di uno psichiatra famoso mentre il mondo mediatico ha gli occhi incollati su una vicenda che si fa sempre più morbosa via via che pezzi della salma del beato cominciano a comparire in giro per la città. Come sempre ribelle, Petra non vuole saperne di identikit psicologici o di vecchie storie legate al culto delle reliquie, ma questa volta il filo da seguire è veramente troppo sottile e lo stress rischia di far fallire anche il suo terzo matrimonio. Giunta alla sua nona inchiesta, l’ispettrice Petra Delicado prova ad abbandonare il solito metodo speculativo, che la porta spesso fuori pista, che le fa fare ampie digressioni e la fa scontrare con giudici e commissari, per imitare il metodo dell’insigne studioso defunto: la deduzione tipica dell’ordine cistercense… Con scarsi risultati. Dove non arrivano le elucubrazioni dotte, arriverà ancora una volta l’istinto terreno. Il fiuto umano, troppo umano, di due personaggi indimenticabili. In quello che forse è il romanzo più ambizioso della serie, la Bartlett salta con disinvoltura fra il divertente ritratto delle nuove famiglie allargate e un acido compendio degli aspetti più oscuri della Spagna profonda, regalandoci un giallo ricco di suggestioni, ironia ed intelligenza, da leggere tutto d’un fiato. Milan Rúfus - Della poesia Posare il pane in tavola, o l’acqua. O un pizzico di sale tra due dita. Quella è poesia. Non alzarti sui talloni. E sulle punte ancora meno. Avere del tempo. Tirare su dal profondo il secchio e alla fonte non erigere né templi né tende. Qundo le trote risalgono il Giordano, non comprare l’esca, sai che il fiume non è di solo pesce. È di più, come la poesia è di più della parola. Non la pietra. Una statua. La moglie di Lot. Quella è poesia.
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